Artigo 3 Alínea b)

Art. 3, a)

- Então vais fazer uma alusão tão clara ao Wim Wenders?

- Que alusão tão clara?

- Paris não do Texas mas de França. "Paris, Texas" é um Filme do Wim Wenders!

- Deves achar que eu sei tudo, ou que faço as coisas de propósito. Isto são palavras e ideias que debito aleatoriamente. Nem eu sei o significado de aleatório, mas acho que fica bem neste contexto, lá calha.

- Tu és louco, sabias?

- Sim eu sei.

______________________________________________________

- Tens uma gralha no texto.

- Onde? Eu fiz a revisão do texto uma série de vezes.

- Olha aqui:
"e demorou muitos dias a tingir o destino."

- Isso não é uma gralha. É mesmo isso que quero dizer: tingir o Destino. Ele sabia de antemão qual era o seu mas não lhe agradava a côr, por isso resolveu tingi-lo.

- Louco!

Artigo 2 Alínea b)

TGV a pastar... Foto do Asfaltoso

Art. 2 a)

Quinino dirigiu-se então, carregado de expressões que exprimem velocidade (como "a rédeas desatadas" "espetando as esporas até fazer sangue" "lesto como o vento" e outras que tal), para Lisboa. Passou por muitas terras; separou-se de Bosford em Paris, não do Texas, mas de França, e demorou muitos dias a tingir o Destino.

Parou em Astorga. Sentou-se durante duas horas enquanto TGV pastava um feno, seco e dourado, que crescia por todo o lado.

Entretanto Bosford chegou a Amsterdão. Não quer dizer que o seu Thalys fosse mais rápido, mas não fez paragens nem apeadeiros; foi sempre em frente e chegou.

Friends - Quem é amigo quem é?

The one with the chicken pox
2ª série, Episódio 23
Argumento Brown Mandell
Realização Michael Lembeck
Special guest stars: Tom Seleck and Charlie Sheen


Olhem só para o nosso Porto Ramos Pinto a correr mundo!

artigo 1, alínea b)

art. 1, a)

Nessa manhã o hirsuto mensageiro, que eles julgavam patrão, surgiu postulando a direcção da jornada. Conseguiam entendê-lo muito a custo; cuspia as palavras célere, e a piurreia em conjunto com as faixadas de porrada que levava de vez em quando, expeliam, também bocados de esmalte castanho.

Não os lavava, e no entanto eles voltavam a crescer. O ciclo dental do Hirsuto não era muito comum, e parecia que lhe era exclusivo, para poder cuspir dentes quando indicava o trajecto aos três homens.

1 levou com um perdigoto do tamanho de um pedaço de carvão e redobrou a atenção. Soou-lhe como esquerda e direita, frente e no y voltam para trás até à bifurcação x.

Uma amálgama alfabética criou-se-lhe no cérebro e as letras começaram a saltar-lhe em frente aos olhos. Hirsuto transformou-se num enorme AGÁ, e os seus companheiros num DOIS e num TRÊS.

- 1! 1 - insistiu 2.

- Parece catatónico - observou 3.

- Mas vocês prestam atenção ao que eu estou a dizer? Não tenho o dia todo - cuspiu Hirsuto.

Prestaram atenção porque o patrão não tinha o dia todo.

Ele não era o patrão, era o mensageiro.

Artigo 3 Alínea a)

Estavam a fumar drogas do peso da insustentável leveza do ser.

Não. Estavam a fumar drogas do peso da alma, aproximadamente duas dezenas de gramas mais uma.

No Brasil grama é relva, mas não era relva o que fumavam, era erva e de boa qualidade, que o cheiro que vêm destas páginas é bom.

-Também quero - diz o narrador, mas já não sobra nada.

Desloca-se ao Coffee shop mais próximo e compra um saquinho, transparente e cheiroso.

- Anacronias é que não - debita o editor - Então esta história não se passa em 1790?

- Passa, mas estou a falar do narrador, e ele pode muito bem estar no presente em Amesterdão. Eu é que sei.

- Ok, mas acho que o produto assim não vende.

... compra um saquinho transparente e cheiroso, senta-se na esplanada ao lado do Hotel, na Herengracht e fuma.

Pensa no que pode mais narrar.

Pensa!

Artigo 2 alínea a)

Red Willow Riders - Valerie Graves

Anno 1790

Dois cavaleiros corriam contra o vento. As rajadas tinham 4 nós de intensidade, o que cá para nós é coisa pouca.

Um dos ginetes, de seu nome Bosford, declarou, em surdina, que a mistura com água tónica do jantar, lhe tinha caído mal no estômago.

Quinino, o seu companheiro, ouviu, através do tropel dos equídeos, algo mas não fez grande caso. Queria poucas conversas e mais velocidade; espicaçou o animal.

- Vamos Tamarindo Gnoseológico Vasconço, coragem, falta pouco para chegarmos a Lisboa.

Bosford, aborrecido por não ter a atenção de Quinino, devolveu:

- Thalys, deixemos este Alemão empertigado e rumemos a Amsterdão.

artigo 1, alínea a)

Uma porta bem conhecida!

Cinco troncos de pinheiro nórdico, três pessoas e uma pedra de granito, maciça, com o tamanho aproximado de sete portas. Não sabemos muito bem se portas de gaiolas de canários, de portas de casa ou de catedral; não sabemos.

Sabemos que são precisos três homens e cinco troncos de pinheiro nórdico para mover a pedra de granito, talvez por ser maciça.

Os três homens trabalham afincadamente, há cerca de nove anos, transportando a pedra para uma direcção que lhes é transmitida todos os dias. Tanto quanto sabem, até podem estar a andar às voltas com a pedra; é perfeitamente natural que depois de um mês de direcções diárias, as voltas fiquem trocadas e voltem, não ao ponto de partida, mas a um local bem próximo deste.

Bom português

Em que estadinho está a nossa língua!

Estava sossegado a ver as notícias nesse lindo canal que é a SIC, quando me deparo com uma bordoada no português que me deixou de boca aberta a descarregar impropérios.

Podia tratar-se de uma gralha, mas bem vistas as coisas...

Ora bem, estou para aqui a falar mas não desenvolvo.

A menina Conceição Lino, que admiro, não tem culpa do que o operador de teletexto escreve, e o que sucedeu é que onde se lê "Doente terminal defende eutanásia" lia-se uns segundos antes "Doente terminal defende autanásia" (!).

Mas que raio é isto? O que é a autanásia?!

Só tive pena de não ter sido lesto com a máquina fotográfica e apanhado a "gralha" a tempo.

A polícia Judiciária informa:

No passado dia 3 de Outubro a tartaruga Shellie fugiu de casa nas Ilhas Galápagos e anda desaparecida desde então.

Fontes próximas da fugitiva indicaram-nos que as razões para a fuga do réptil foram os maus-tratos infligidos pelo pai. As mesmas fontes declararam que várias vezes “assisti a violentas sovas. O pai pegava num ramo de palmeira e fustigava violentamente a pobre Shellie nas costas, mas nunca na cabeça ou membros”. Declararam também que o pai nunca infringiu o código de honra que declina:”nunca batas no que pensa e no que produz” evitando bater na cabeça e nos membros.

É possível que Shellie tenha sido levada por maus caminhos, já que faz parte de um grupo radical chamado Shell Angels.

Apresenta uma tatuagem no dorso, facilmente reconhecível.

Se tiver alguma informação que nos permita conhecer o paradeiro de Shellie, não hesite em contactar-nos através dos comentários deste Blog ou pelo email.

Morangos com champagne

Só tínhamos em francês

Anda toda a gente a passar-se com a Floribela ou é só impressão minha?

Uma coisa é certa, a moça é um sucesso de marketing e agrada a miúdos e graúdos, até posso estabelecer esta analogia grátis com a revista Tintin, que agradava dos 7 aos 77, mas isto já é muita fruta para o pessoal que "cola" na televisão a assistir a esse fenómenos de massas sem molho "Pesto" (FMSMP) .

Lia na revista do Expresso (já agora os meus parabéns por terem deixado o formato lençol de cama de casal) que a SIC conseguiu arranjar um antídoto para os "morangos com açúcar", e é aqui que eu quero chegar.

Os "Morangos com Açúcar" já vão na sua quarta temporada, já sem referir dos morangos de Verão. É, sem dúvida, um fenómeno de popularidade, e estou certo, que muito graças às caras bonitas e corpos reluzentes de jovens escolhidos a dedo (poucos com talento).
É claro que os FMSMP trazem algumas vantagens e desvantagens (depende do lado da barricada em que estamos).

Tenho reparado que há um expansionismo descontrolado de morangueiros por todos os metros quadrados deste rectângulo de terra a que chamámos Portugal; para todo o lado que me viro vejo os cortes de cabelo, das personagens da opera de sabão, as roupas, as atitudes, os desportos, tudo, tudo, tudo.

Confesso que no início fiquei preocupado porque temos uma geração clonada. Depois da geração rasca e outras que não me vem à memória, temos a geração morangos.
Ora bem, temos um lado positivo.

Já sabemos que há um racio positivo para os homens na proporção homem-mulher (7,5 mulheres para cada homem). Atrevo-me a dizer que o racio mudou para melhor.

Com tanto morangueiro à solta as mulheres começam a ter alguns problemas em encontrar homens de jeito. Estou a falar de homens com barba rija até aos olhos, rudes, com personalidade e acima de tudo que forneçam uma sensação de aparente segurança.

Sabemos que o sexo feminino necessita de protecção (inconscientemente) e não me venham dizer que um morangueiro é capaz disso;se fosse gaja não entregava a minha segurança a um puto de crista com a cara que parece o cú de um bébé.

E mais, é certo e sabido que comer morangos provoca aftas, por isso é que eu misturo champagne.

Tudo isto quer dizer que as raparigas não tem mais que fazer senão virar-se para os machos em vias de extinção, os agora trintões ou a caminho disso (nos quais eu me insiro).

Esta é a boa notícia do dia, a nossa coutada de caça aumentou e de que maneira; adianto que o racio já vai nas 10 para 1.

Mesmo assim continuo com saldo negativo.

P.s. Pior vai ser daqui a pouco tempo, quando todas as raparigas se começarem a vestir como a Floribela (acho que vomitava se alguém assim vestido me beijasse!)

Roam-se de inveja (às postas)

New Born (parte três)

New Born
New Born (parte dois)

- Qualquer pessoa que saiba bater com a língua nos dentes sabe disso.

- Isso é uma forma encapuçada de ironia, ou estou enganado?

- Não é uma forma de ironia, só estou a dizer que devias dar mais atenção a essas coisas. Passas a vida a queixar-te que ninguém te liga e no entanto és tu que mais contribuis para isso. A tua vida sempre foi uma maré, a única diferença é que não tem ciclos de seis horas.

- Mas isso não vem ao caso. Não era disso que estavamos a falar. Tens a mania de me interromper com essas considerações existencialistas, clínicas e dissectivas da minha personalidade e depois não consigo contar-te aquilo que me vai assombrando a existência.

- Coitadinho do menino, não o deixam falar... Essa linguagem pseudo dá-me vontade de rir. Porque não usas termos simples; porque é que passas a vida a usar palavras que são desnecessárias? Se fosses mais simplista, é provável que os teus grandes dramas se transformassem em comédia ou situações banais.

- Achas mesmo que sou assim dramático?

- Tenho a certeza absoluta. Conheço-te há tempo demais para saber disso, ou melhor, intuir. Sei que inventas estas situações para te sentires pior do que devias; pensas que assim consegues manter o cérebro activo, quando no fundo é mais simples ler Nietsche.

- Pronto, és capaz de ter razão mas como já te disse isso não interessa. Sabes quem é que me telefonou?!

- Ora deixa-me adivinhar... Não foi o Papa, nem o Bush, por isso deve ter sido uma gaja.

- Como é que adivinhaste?! Nem parece teu.

- Cala-te mas é, aliás, diz lá quem foi.

- Não é que mereças, mas ainda assim vou-te dizer: a Júlia.

- Ora bem, Júlia... Não posso, A Júlia?!

- Essa mesmo, a femme fatale, a verdadeira e única.

- Depois destes anos todos e de todas as confusões que tu arranjaste como .é que ela se lembrou de te ligar; logo agora?

- Não me perguntes porque para mim ainda é um mistério. Ligou-me ontem e, como deves imaginar, fiquei abananado. Tinha ido até à praia, a minha volta de bicicleta para descomprimir

- E deprimir.

- Para descomprimir e ela ligou. Disse que quer falar comigo.

- Só isso?

- Sim, só isso.

- Nenhum episódio rocambolesco, nenhuma cena de sangue?

- Nada. Mais nada.

- E tu não lhe ligaste de volta nem mandaste mensagens a dizer és o Amor da minha vida?

- Poupa-me a esses sarcasmos de algibeira.

- Isso ficava melhor em inglês; Pocket Sarcasm.

- Pois ficava mas mesmo assim poupa-me.

Sem comentários.

O que é que têm em comum estas imagens?

León



Astorga

Pontevedra

IP'S

E sempre foi estranha a relação incontida e insuficiente que espreitava entre momentos frequentes. Sempre lhe estivera enraizada na memória a inevitabilidade da proibição da mistura laboral/amorosa.

Os dias eram agradáveis e deixavam, no entanto, algo (muito) a desejar. Olhava para ele com olhos de desejo que combatia com o misto de amoródio.

Joana-Alta, trabalhava na área das finanças. Conhecia Miguel-Moreno, como um número, mais um do rol dos trabalhadores independentes.

Estava inserido nos Livre Pensadores, tudo o que era esperado dele era que pensasse sem recurso a grilhões intelectuais. Podia muito bem ser integrado nos Pensadores Temáticos (cingidos só a um tema de pensamento), bem como nos Micro Pensadores (esmiuçavam o trabalho dos temáticos), ou então nos Pensadores Aleatórios ou brainstormers (todos os dias tinham temas diferentes de modo a que tivessem as ideias mais brilhantes).

Os Psicotécnicos indicaram-no como Livre Pensador por muitas razões sobressaindo uma, a grande quantidade de irídio no sangue.

A concentração de irídio definia a polivalência do indivíduo e Miguel-Alto, tinha-o em enormes quantidades, e não deveria ser contido nas gaiolas da obrigação.

Concentração de irídio no sangue definia possibilidades físicas fora da média, presente nos melhores desportistas.

Joana-Alta, tinha irídio na carteira, em lado nenhum do corpo, só nos acessórios, e não se interessava minimamente pelos Iridas-Positivos – a educação causara-lhe isso.

Uma anomalia financeira na folha de pagamento de Miguel-Moreno, fez com que tudo mudasse.

Amesterdão

Colares de todas as cores e feitios para alegrar as roupas e a alma.

Ainda tivemos tempo para dar umas voltinhas e com a máquina no coldre, qual cowboy qual quê, lá andámos perdidos pelas ruas de Amesterdão. Só apetece clicar a cada momento e vemos o cartão da máquina a ficar com cada vez menos espaço.

Estas fotos foram tiradas no Niewe Markt no Domingo de manhã. Vale muito a pena acordar cedo (mas não assim tão cedo - 8 da manhã e vamos a tempo) e ver as pessoas a montar as banquinhas. São todas muito simpáticas e querem é meter conversa.

Neste mercado simpático, na praça com o mesmo nome, pode-se comprar uma miríade de objectos ligados à decoração ou à cultura, como antiguidades, livros, gravuras, vinis, cd's, acessórios de moda, you name it.

Há para todos os gostos e a preços muito em conta, atrevo-me a dizer que os preços praticados são ainda mais em conta que em Portugal, com a vantagem de os holandeses gaharem mais que nós... Palavras para quê?!

É a 100 é a 100!

Gravuras e mais gravuras, desde publicidade dos anos 20 e 30, aos clássicos... As gravuras do Van Gogh são mais baratas aqui que no Rijks Museum ou no Museu dedicado ao artista, com a vantagem acrescida de estarem amarelados pelo tempo (ninguém vai acreditar que temos o original dos Girassóis, mas velhinho tem mais pinta!).

E a pracinha tem outra vantagem, fica rodeada de canais como este e com entrada directa para o Red Light District!

A entrada para o Red Light District

O Red Light não é o que todos imaginam: putas e vinho verde. No início de um dos nossos projectos conhecemos duas prostitutas que iriam servir de guias para os nossos clientes. São mulheres normalíssimas, bonitas e inteligentes; prostitutas porque gostam e não porque desgostam. Têm uma profissão como outra qualquer, com sindicato e boas condições de trabalho, e sem a hipocrisia que há nas nossas empresas. Uma mulher bonita que trabalhe numa empresa em Portugal ou em qualquer outro sítio do mundo, tem os homens a babar em cima e o objectivo a curto ou longo prazo é saltar-lhe para a cueca - o que não faz parte das suas competências. Estas ao menos sabem para o que vão.

Para um cheirinho da famosa noite de Am'Dam fica a decoração de um bar de seu nome Weber, na Museumplein, com cerveja muito barata (1,60€!) e música de ouvir e chorar por mais!

E ficam as saudades e a promessa que dia 12 de Julho lá estou outra vez!

Ausência

Depois de prolongada ausência, vou aqui revelar e desvelar o meu paradeiro nos últimos tempos. A trabalho, fui obrigado a rumar a climas menos quentes e nada exóticos, se bem que fantásticos.

Ligam-me para me dizer que tenho que ir para França durante algum tempo e lá vou eu de armas e bagagens para Bruxelas, onde provei algumas cervejas, Lille no dia seguinte, e depois Calais.
Andar de bicicleta e tal, para explorar a área e ficar prontinho para a chegada dos clientes.
Dieta à base de Escargot (caracóis para quem não sabe) e Moules (mexilhões de todas as formas feitios e sabores).
Depois ruma-se à Bélgica, à famosíssima colónia balnear de Oostende e fim de semana no escritório da empresa em Amesterdão, com umas voltas de bicla pela cidade como não podia deixar de ser. Não me perguntem acerca dos coffee shops que eu estava a trabalho.
Volta-se para França, Bélgica e Amesterdão outra vez e está feito.

Uma semana de descanso pró inactivo (meaning sofá e televisão) e faz-se o Caminho de Santiago a pé desde Valença em cinco dias.
Mas isso merece um pouco mais de atenção…

P.s. As fotos que estão no post anterior não têm nada a ver com a Holanda (para que conste)

Ora adivinhem onde estou...

CALAIS

BOULOGNE-SUR-MER

CAP BLANC NEZ

New born (parte dois)

O vento começa a arrepiar-me, os póros reagem e expelem os pêlos fazendo-os eriçar como pinheiros nórdicos cercados de neve. Mastigo grãos de areia finos, muito finos e olho com estranheza para os restos da minha refeição: uma casca de banana, um frasco de yogurte líquido que serve de cinzeiro ao suplemento alimentar de seu nome Marlboro.

Meio maço de tabaco em três horas de praia e a parangona de um filme "Me Myself and I"; será de um livro?! Não tenho a certeza nem Google para o comprovar. Passo.

Quatro da tarde e a irrealidade solar escalda-me as ideias convencendo-me a seguir o pequeno trilho por entre as dunas. Nada parece convincente e luto com punhais de prata contra os pensamentos que me invadem aos poucos.

Estilhaços de vida cravam-se na pele devolvendo-me à realidade. O toque de telemóvel já começa a irritar (tenho que o mudar), bem como certas pessoas circulam e circundam a minha carcaça gangrenada como mosquitos à volta de uma lâmpada demasiado luminosa. Desejo, secretamente, que o meu toque as queime, mas para já não é possível; talvez com palavras...

Atendo. Do outro lado, a uma rede nove três de distância, uma voz sobrenatural de cama disseca as palavras.

- Olá Miguel.
Respondo com estranheza e cuspe castanho, defensivo.
- Com quem estou a falar?!
- 10 anos atrás, morena, olhos verdes, perdeste a virgindade comigo.

Lembro o dia a hora, o cheiro, o cadeirão castanho, os livros no chão, a dor transmutada em prazer, a comunhão e todas as lamechices intrínsecas. Recordo o nome.

- Júlia...
- Depois de tantas ainda te lembras... Acho que fico contente com isso, afinal a primeira nunca se esquece.

A história foi complicada mas está bem fresca na minha memória. Sinto a língua entumescida com sabor a Pato Pequim.

- Confesso que me deixaste surpreendido, quase sem palavras e isso é um pouco difícil nowadays.
- Guarda as tuas palavras para depois. O que interessa é que quero ver-te, temos que conversar.

New born

Quando nasceste não eras bonito. Sempre disse que os recém nascidos não são bonitos e de parto natural muito menos. Eras uma bola de carne escura e não tinhas aquele cheiro bom de bebé.

Estavas amassado com a cabeça espalmada e foi estranho saber que eu tinha contribuído para te gerar. Não te consigo explicar a sensação, vais ter que passar por ela para saberes e tudo o que te estou a contar é com um alheamento de escritor, nunca com a presença emocional de um pai.

Gostei de ti desde o primeiro momento em que te vi, toquei, cheirei, exactamente como tinha acontecido com a tua mãe. À nossa volta estavam os teus avós, babados em conformidade com a situação e admiravam a continuidade genética ali deitada no berço. A enfermeira que estava a tratar de ti dizia que tinha os olhos do pai e o nariz da mãe. Eu suspirava e pensava no ridículo da situação, ninguém consegue discernir esses traços só de olhar para um ser tão pequeno, amassado e que só assume as características físicas identificadoras muito mais tarde.

Os teus olhos cinzentos reagiam à luz e pouco mais que isso, no entanto as pessoas diziam “já reconhece a mãe, olha que lindo”.

O engraçado disto tudo é que isto é tudo imaginação minha, afinal eu não estava lá para te ver nascer, para te ver crescer, não acompanhei a tua mãe e se queres saber porquê eu vou-te contar.